La versión cruda de mi 
sale con un pantalón aguado y una blusa arrugada 
un sábado por la mañana 
con una urgencia que le apremia  

rebelde

ocho cuarenta y cinco A.M.
bien podría estar en la cama 
envuelta en sábanas tibias

solitaria

mientras, ella, tira tinta
frota los dedos en su cabello alborotado
no tenía tiempo de arreglarlo 

sin tiempo 

un café engrasa el verso 
que estaba atorado
lo escupe sin darle forma. 

cruda

después del éxtasis de dejarle salir
puede estirarse, respirar
abrir el pecho, elevar la mirada 

poco sutil

orgullosa de hazaña 
una leve sonrisa se pinta en su rostro  
una pequeña victoria que nadie más conocerá 

sin complejos. 

las disfruta 
tanto como ese primer sorbo
del jarabe negro que hace sus versos flotar 

celebra. 

la versión cruda de mi
vive en contacto con el mar 
lo hace explotar cuando se deja llevar

apasionada.

dice en voz alta, serena y regina 
hey, quién te da derecho 
a volvernos invisibles
respeta nuestros tiempos y toma tu lugar, al final

ruidosa. 

todos comenzamos la fila al final
todos comenzamos siendo principiantes
todos comenzamos sin raspones
y ella lo disfruta, el comienzo, el no saber, 

así es ella. 

Una rebelde, solitaria
y sin tiempo. Cruda, 
poco sutil y sin complejos
celebra apasionada. Ruidosa 
así es ella. 

Cruda. 

Daniela Flores